Riflessioni 4 ottobre 2011 · lettura 4 min · 2058 letture

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* * * Pourquoi mon cœur, demander à l'oiselet ce que signifie son chant s'il ne peut l'expliquer. Laisse- toi aller mon cœur aux sensations qu'il produira en toi et tu le comprendras. Son chant, c'est comme la poésie qui nous laisse nous charmer par un feuillage jaunissant sur les gazons éparpillé, par un couchant cramoisi de passion et une lune exsangue de solitude. Par le chant d'un rossignol sur la plus haute branche, par le retour d'un rayon de soleil dont l'espoir est perdu, par un bouton de rose qui éclot pour flétrir aussitôt. La poésie n'est faite que de mélodies imagées, bigarrées, séduisantes et non! d'un langage tarabiscoté, fait avec la plume et non avec le cœur armé de cette mélancolie profonde que seul le vrai poète détient et jalouse. - ... Qu'est- ce qu'on en sait nous, mon cœur de tout cela? - À moi, seul le son d'elle, (la poésie, la vrai) me captive et m'enchante quand il glisse léger comme le murmure de l'eau d'une rivière. Elle est de l'imagination, une merveille. Écrire pour moi, c'est vider jusqu'à la lie les mots simples que mon cœur engendre et ma pensée enfante. Où est l'être réel, dans toute la grandiloquence de paroles dont sont munis ses vers écrits que pour briller et montrer qu'il est érudit, et omniscient? Ô, Poésie, Poésie, vois ce que tu me forces à dire moi, qui ne suis qu'un ménestrel. Ô, impudente, impudente! . - - - - - - - - - . Oh, Poesia, Poesia! . Perché cuore mio, chiedere all'augelletto cosa significa il suo canto se non può spiegarlo. Lasciati andare cuore mio alle sensazioni che produrrà in te e tu lo capirai. Il suo canto, è come la poesia che ci lascia affascinare per un fogliame arrugginito sui prati sparso, per un tramonto cremisi di passione e una luna esangue di solitudine. Per il canto di un usignolo sul più alto ramo, per il ritorno di un raggio di sole di cui la speranza è perduta, per un bocciolo di rosa che sboccia per appassire subito dopo. La poesia è fatta di sole melodie immaginose, screziate, seducenti e non di un linguaggio arzigogolato fatto con la piuma e non col cuore armato di questa malinconia profonda che solo il vero poeta detiene e gelosa. - Che cosa ne sappiamo noi, cuore mio, di tutto ciò? - A me, solo il suono di lei (la poesie, la vera,) mi ammalia e m'incanta quando scivola leggero come il mormorio dell'acqua di una riviera. È dell'immaginazione, una meraviglia. Scrivere, è svuotare fino allo scarto le parole semplici che il cuore concepisce e il pensiero genera. Dove è l'essere reale, in tutta la magniloquenza di parole di cui sono muniti i suoi versi scritti solo per brillare e per mostrare che è erudito e onnisciente? Oh, Poesia, Poesia,, vedi ciò che mi costringi a dire io, che non sono che un menestrello. Oh, impudente, impudente! * * *

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Jeannine Gérard