Percorsi perduti

Camminare con te di nuovo insieme era la meta che m’ero prefisso; salire insieme il colle dell’orgoglio per riposare in cima e riguardare gli anni triti trascorsi a miscelare parole ebbre in vasi di follia per comporre pozioni velenose che fondessero giachi di silenzio, elmi di assenza, corazze di odio; e di esse ubriachi, stoltamente certi che la vittoria nel duello verbale avrebbe spinto il soccombente a prona umiliazione, cercavamo il rinnovarsi del cimento, vinti dal cupo capovolgersi dei sensi, dei sentimenti e dal venire meno d’ogni barlume di ragionamento, ignari che la Sorte insieme a noi abbeverata del composto inferno avrebbe agito come demoniaco essere contro noi da noi plasmato. Al sognato procedere la Sorte ora contrasta ed ogni sforzo vano rende; alle nostre labbra sconosciute sono oramai parole di speranza, frasi di tenerezza, invocazioni di perdono e d’affetto. Ora parliamo di Caravaggio e di Tintoretto, ci confrontiamo sull’impressionismo, su musiche del sei - settecento, apriamo discussioni su Leopardi, forum ristretti sui pittori astratti ma null’altro rimane oltre l’amara coscienza che del cibo esistenziale, cui complemento quanto è detto era, siamo mancanti e che perfino scendere dalla collina è impresa superiore allo stato presente; allora andiamo, ricercando argomenti smemorati, a fare spese, a visitare mostre, a sorbire un caffè, a passeggiare in centro, lentamente disfiorando altre coppie, bambini, militari in libera uscita, studenti soli coi loro libri e i loro turbamenti, taluno roseo come un fanciulletto altri invece spinosi, con le barbe nere, che ci guardano di sottecchi forse pensando “guarda questi vecchi rimbecilliti dove andranno” e pena provo per loro: diverranno vecchi come me? Quali empie malattie o persone potranno ostacolare la loro gioventù? Quale infernale o devoto futuro a loro spetta? E’ forse tutto scritto oppure nulla? Sono essi preda oppure predatori? Quale parte, sia meno o più importante, ha il libero arbitrare in loro vita? Che la Sorte li assista, che ciascuno scali la scala che al suo metro è adatta, che in ognuno germogli quella spiga che il cuore e la ragione sceglieranno. Mesto, pensando all’arco di mia vita mesta, procedo lungo mesta strada che la pioggia ha bagnato irregolare – dammi la mano, non lasciarmi andare – su pieghe corrugate dell’asfalto barcollo per paura di cadere; si è fatta sera, queruli lampioni rilasciano singhiozzi di lucore giallastro che disegna strani coni sul sudicio selciato che più sporco appare dove batte artificiale la luce che va e viene – dove sei fuggita non vuoi proprio rimanere con me dobbiamo ritornare a casa e parlare anche un po’ di Baudelaire –; nel silenzio discendo per la strada ch’ora dichina verso il fondo valle dove lungi intravedo bianca lastra di marmo; m’avvicino. C’è il mio nome.