De quelles mains?

D’où vient la mélancolie profonde dont je me sens saisie? Alors que je peins Venise, j’entends encore les notes d'un piano sortir d'un porche orné d’une façon bizarre. Jamais je n’oublierai cette musique, ses reflets. Ce fut comme un délice. Un sentiment de tristesse s’empare de mon imagination. Je laisse que les gondoles, se reposent sur la lagune grise. Les campaniles, les dômes byzantins, les pontons que la mer a déteints, les palais endormis dans la brume indécise... comme moi, très lentement s'enlisent. Tout est mystère dans cette demeure dont l’orage a fait une prison. Là, dans les ruelles, à travers les traces perdues j'entends encore le temps qui va lent comme un adagio. Alors que je peins Venise je n'ai pas oublié, quand, main dans la main, on la visitait toute entière et la jouissance et la raison quand on parvenait à pénétrer tous ses secrets. J'avoue que je buvais les heures qui s'écoulaient. Oh, ta main que je voudrais tenir encore. Oh, tes bras, tes bras, si puissants et si doux qui me prenaient par la taille et me faisaient tournoyer tant la joie était folle. Je me sentais Colombine et toi mon Arlequin. À place Saint Marc, dans le silence de la réflexion, pinceau à la main, je me souviens d’un pigeon culoté qui vint se poser sur ma tête et toi qui ne fis rien pour m’en libérer. Polisson! Tu riais tout simplement de me voir si gênée. D’où vient la mélancolie profonde dont je me sens saisie? Mon rêve d'or et de ténèbres inonde l'ombre des ruelles, les yeux trempés, je laisse voguer ma prière pour que Venise se souvienne de comme l'on s'aimait, de combien on s'aimait! Ô! Amour, noble puissance, ton empire est dans ce lieu que je peins et récite. Mais à chaque mot je te perds, à chaque coup de pinceau tu t’éloignes. Je crie ton nom et tu ne m’entends point. Je sens un frisson de fièvre. De quelles mains chasser les souvenirs qui m'enveniment. . - - - - - - - - . Con quale mani? . Da dove viene la malinconia profonda di cui mi sento mordere? Mentre dipingo Venezia, sento ancora le note di un pianoforte uscire da un portico ornato in un modo bizzarro. Mai dimenticherò questa musica, i suoi riflessi. Fu come una delizia. Un sentimento di tristezza s'impossessa della mia immaginazione. Lascio che le gondole si riposino sulla laguna grigia. I campanili, i duomi bizantini, i pontili che il mare ha scolorito, i palazzi addormentati nella nebbia indecisa... come me, molto lentamente s’arenano. Tutto è mistero in questa dimora il cui temporale ne fa una prigione. Là, nelle viuzze, attraverso le tracce perdute sento il tempo che va, lento come un adagio. Mentre dipingo Venezia, non ho dimenticato, quando, mano nella mano, l’attraversammo tutta ed il godimento e la ragione quando riuscivamo a penetrare tutti i suoi segreti. Confesso che bevevo le ore che scorrevano. Oh, la tua mano che vorrei stringere ancora. Oh, le tue braccia, le tue braccia così possenti e così dolci che mi prendevano la vita e mi facevano volteggiare tanto la gioia era folle. Mi sentivo Colombina e tu il mio Arlecchino. A Piazza San Marco, nel silenzio della riflessione, pennello alla mano, mi ricordo di un piccione scostumato che venne a posarsi sulla mia testa e tu che non facesti niente per liberarmene. Birboncello! Ridevi semplicemente nel vedermi impacciata. Da dove viene la malinconia profonda di cui mi sento mordere? Il mio sogno d'oro e di tenebre inonda l'ombra delle viuzze, gli occhi bagnati, lascio vagabondare la mia preghière perché Venezia si ricorda di come ci amavamo, di quanto ci amavamo. Oh! Amore, nobile potenza, il tuo impero è in questo luogo che recito e dipingo. Ma ad ogni parola ti perdo, ad ogni pennellata ti allontani. Grido il tuo nome e non rispondi. Sento un brivido di febbre. Con quale mani cacciare i ricordi che m'avvelenano?