Nell'eterna primavera

Splendida, la vita, come una ferite sul tessuto dell’inesistenza. Siamo il dolore, Siamo i lembi d’inesistenza palpitante E tremiamo, mentre tutto si rimargina Tutto torna alla pace E noi raggiungiamo la morte E il dolore si fa più fioco E la ferita meno nitida Solo una cicatrice Solo un’ombra Nella densa oscurità dell’universo del non essere; e speriamo che di Noi resti almeno un fastidio invernale. -Nell’eterna primavera-