Novembre

Novembre n’a plus rouges couchants ni aubes sereines. Ses jours sont larmoyants. Je ferme les yeux vaincue par la langueur de l’air. Un nœud de tristesse me serre la gorge et m’ôte le souffle. Tout autour, un vent de passé, d’achevé! Les nuages se poursuivent laissant ajourer par moments un pan de ciel bleu. Au pied d’une tombe, meurt une plante de roses sauvages: espoir pour un printemps prochain. C’est ainsi, toujours! Seul qui est sous ce sépulcre ne retourne à la vie. Si je pouvais du moins, en lui livrant ces fleurs, apaiser ma douleur. Sur d’autres tombes des mains piteuses se joignent, des yeux pleurent et doucement, doucement, une voix... Que dit- elle? Elle parle trop bas. Une paix opprimante grave sur ceux qui ne sont plus et sur les vivants qui leur donnent un extrême signe d’affecte. Tous s’en vont maintenant. Le cimetière ferme ses grilles. Tremblante, les paupières appesanties par les larmes, vais moi aussi dans cette allée de cyprès qui se fait désertique donnant un dernier regard aux tombes, aux fleurs qui défraîchissent et aux veilleuses allumées. Lentement, s’évanouit l’image. . - - - - - - - - - - . Novembre . Novembre non ha più rossi tramonti, né albe serene. I suoi giorni sono lacrimevoli. Chiudo gli occhi vinta dal languor dell'aria. Un nodo di tristezza mi stringe la gola e mi toglie il respiro. Tutt'intorno soffia un vento di passato, di compiuto! Le nuvole si rincorrono lasciando scoperti a tratti lembi d'azzurro cielo. Ai piedi di una tomba, muore una piante di rose selvatiche: speranza per la primavera prossima. È così, sempre! Solo chi è sotto quel sepolcro non torna alla vita. Se potessi almeno, offrendogli questi fiori addolcire il mio dolore. Su altre tombe, mani pietose s’incrociano, occhi piangono e piano, piano, una voce... Che dice? Parla troppo sommessa. Una pace opprimente grave su coloro che non sono più e sui vivi che donano loro un'estrema prova d'affetto. Tutti vanno ora. Il cimitero chiude le sue griglie. Tremante, le palpebre appesantite dalle lacrime, vado anch'io in questo viale di cipressi che si fa desolato dando un ultimo sguardo alle tombe, ai fiori che appassiscono e ai lumini accesi. Lentamente, svanisce l'immagine.