Quale sarà il mio canto?

Quale sarà il mio canto se il caro insetto insonne non ronzerà sul fiore del perastro, sui fili d’erba intorno ai mucchi informi degli scarichi sudici ed immondi? Quale il mio canto se non ci sarà più quella mistura di splendidi ronzii della natura, e i rigagnoli spenti e nauseabondi? Sarà la fine allora, e anche la voce soffocherà nell’afa del peccato per cui l’uomo, meschino e soprafatto, avrà inchiodato gli assi della croce, senza speranza di una redenzione. Oltre non ci sarà più la ragione di dare all’anima il candido respiro di un verso caro a lungo meditato per battezzare un suono e l’emozione la si conosca come un corpo al tatto. Voglio nel nulla che pare incombente fare il poeta fino all’ora estrema, come il naufrago che dispera e rema contro la mareggiata prepotente finché dura la forza e la speranza di giungere allo scoglio in lontananza. Quale sarà il mio canto? Lasciatemi sentire fortunato, capace di volare sul mistero che ci circonda e sopra lo sfacelo del penoso languire del creato. Lasciatemi sentire fortunato o pieno d’illusione, se credete, finché l’amata fola mi sostiene sarò poeta umile e poi grato a chi mi infuse la dolce malia di intendere l’amore e la poesia.