Introspezione 17 maggio 2012 · lettura 1 min · 1053 letture

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sul prato verde del tempo germogliano le parole, nell odore delle cose s'accartoccia il pensiero in un lampo, inghiottito dalla lontananza intesso una fragile tela, dietro i muri del vento il tempo macina momenti. liquorose parole che diventan impalpabili nella mente come sabbia che scorre tra le dita, che non riconosci più

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conchita

sono nata un mattino di dicembre all alba dell ultimo giorno dell anno, pioveva a dirotto.un brutto temporale tanto che manco la levatrice voleva venire a casa, perche io son nata in casa, mio padre andò a giustificare la sua assenza dal lavoro per quel giorno(lui faceva i mercati rionali)ma quando tornò ero già nata