Riflessioni 16 luglio 2012 · lettura 2 min · 5380 letture

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Il profumo del cisto e di ginestre contro l'amaro che si tiene in gola dopo la fuga dell'amata amante e noi si sta, nell'ibrido costante, soli, dentro il pensiero che si immola sui balconi di un sibilo campestre. E tuffarsi da lì dentro il silenzio sparso come un acrilico su tela e poi vogare a galla, sulla vela dell'emozione, lungi dall'assenzio che smuove calmi effluvi di miseria. Le foglie come il palmo delle mani, come carezze, e dolci polpastrelli sopra la nuca, dentro, nei capelli, senza pensare che sarà domani. Bagnate dentro il caldo di campagna, sono aspersori ignari degli umori le fronde, per scordare i grandi amori, le date scritte dentro la lavagna che noi si chiama l'anima tout court. E poi tratturi, e gli ori della paglia, il blu dell'ombra e il verde sotto i ponti, la fissità del nulla e gli orizzonti orlati come trine di gran vaglia. E perdersi in circuiti generosi per dove segna il passo l'animale scendendo a valle in cerca del canale o di pascoli amici ed ubertosi. Lì, senza importuni accenti amari cui non saprei rispondere a dovere, conscio del limitato mio sapere, un granello di sabbia dentro i mari.

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Gesuino Curreli

Sono nato in Sardegna e ci vivo, nella Barbagia, cuore antico dell'interno dell'isola, dove ci sono i monti....