Noi

Noi, che siamo maledettamente alla ricerca di quello che non c'è... Noi, che semplicemente inadatti al volo, elemosiniamo pensieri felici. Noi, che odiamo le nostre gambe molli e la nostra schiena ricurva che blocca il pensiero, carico d'avventure di corallo ricamate. Noi, che come il fondo di questi miei pensieri, ci facciamo malmenare, uccidere, divorare dalla stessa bestia che amiamo e celebriamo. Noi, che ci lasciamo attraversare dal male e ancora trafitti a morte, ci fermiamo a sentire ogni piccolo aculeo trapassarci; così gioisamente convinti che su per ogni graffio nascerà un fiore. Noi, che gabbiani a metà, sentiamo il freddo dei passi nel vuoto, quando l'occhio della memoria la sua tela scrive inesorabile. Noi, che semplicemente poeti, viviamo d'amore e d'agonia, nostra è la notte e tutto ciò che c'è in essa...!