Niente da fare, niente da dire

Galassia indefinita su trama di spirale brucia da tempo indescrivibile. Universi satelliti su correnti oceaniche, fantasmi ambulanti, della memoria i fautori. Frutti decomposti di albero marcio su poesie crepuscolari. Solo deiezioni, impelagate su altre deiezioni vomitate a fatica, espulse da centrali nucleari nei torrenti arrossati di alienazioni incomprensibili. Delle parole, i superstiti del non morire, la condanna.