E quando la poesia

E quando la poesia sarà già spoglia come d’autunno gli alberi, a chi dirò dell’empito e la voglia di fare belli il pianto e la miseria degli ultimi ingannevoli bagliori? Non voler sollevare gli occhi al cielo per aver perso il dialogo interiore, a chi, se anche il riverbero del cuore avrà ammansito le folli premure? Invocherei alla lama di una scure il taglio repentino del cordone che lega il corpo all’anima, la fine dell’affanno e l’intenzione di smettere la corsa claudicante. Non avrà senso il mio respiro ansante nel grigio martellare delle ore, sarà agrodolce il gioco mendicante un po’ di pena all’ ultimo terrore, vicino al vuoto di tutta la storia, se non sospenderò un ultimo verso rinviando la metrica a domani, perché farà difetto la memoria... Meglio il nulla, meglio il nulla! L’oblio di ogni parvenza di ragione per cui si è corpi figli della luna da cui avemmo l’anima e la pena. Meglio il nulla, meglio il nulla!! Il fondo più profondo, dove é scura la terra aspra e benigna che baciai, amata amante, come ogni altra vena irrorata dal sangue al quale mai seppi dire di “no”, e amai finché fui prim’ attore nella scena.