Introspezione 29 agosto 2012 · lettura 1 min · 840 letture

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Non ho altro se non il ricordo di passi che scricchiolano sul pavimento di sogni fragili, non una sola felicità che possa riaffiorare dal grembo materno né il calcio dato ad un pallone con virile fierezza paterna sono semplice decadenza i fiori di una gioventù tra le sbarre non volute ma avute da un destino beffardo, bevute tutte le gocce d’amaro mi rimase un acido pianto, un seme scomposto che è germogliato sui terreni più grigi. La Madre luna guardava i miei passi, mentre io scacciavo dal sentiero i sassi dell’odio, a volte raccolti e scagliati su sagome accartocciate e inermi, il sole anche lui imbruniva, tutto quel calore disperso nel freddo dell’anima ora covo di frammenti di poesia che raccolgo assemblo dono.

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Ho iniziato a scrivere per cercare di capirmi, ho continuato per cercare di farmi capire. Alcune cose le sai solo dopo molto tempo e quando le afferri ti stupiscono. Ora capisco perché molte mie poesie hanno la forma di un dialogo, a volte con me stesso altre con chi mi è rimasto dentro, credo di scriverle perché mi