Sociale 22 settembre 2012 · lettura 1 min · 1057 letture

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Sono tante le spine sul vostro petto madri tante le percosse su ossa rosse di sangue, e i tulipani? Dimenticate facce dalla misericordia e da Dio mentre nelle case il vostro amore è carta straccia e la fica è fica nulla annulla l’assoggettamento a gabinetto che l’uomo fallico vi impone, piangendo sorrisi, bevete dagli occhi plumbei quel fil di vita che non vi nomina, non vi anima suadente un pensiero fa il crocevia nella vostra testa: famiglia, figli, figli, famiglia, aggrappata a questo sogno- tomba a questa tomba- incubo poggiate i vostri sandali su schegge impazzite di quello che resta del vostro sarò ridotto a un sono, e vi chiedete -ma io sono?- Non avete più un volto, molto peggio, non vi diamo un volto, nel recinto dell’idiozia siete bestiame, la schiavitù schiaccia le vostre brame, il fiore che siete è sprofondato nel letame.

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Ho iniziato a scrivere per cercare di capirmi, ho continuato per cercare di farmi capire. Alcune cose le sai solo dopo molto tempo e quando le afferri ti stupiscono. Ora capisco perché molte mie poesie hanno la forma di un dialogo, a volte con me stesso altre con chi mi è rimasto dentro, credo di scriverle perché mi