Mala stella

Mali crudeli mi sciolgono con sofferenza infinita dal nero sacco della vita crudele. E quante vite stracciate come tenera nube dal vento ignaro se non di suo potere, vite prive di senso, scopo, fine, semenze disseccate anzi che il tempo mostrasse di che fiori erano capaci, spreco di sangue, sofferenze, fatiche è questo dovuto forse a mala stella? Quanti geni e talenti inutilmente coltivati in terra spenta – seppure mai sia loro apparso un giardiniere – improduttiva, talora efferata sono anche loro a terra spenta resi? Lacrime amare raccogli, deità balba e cieca, lacrime amare da chi pur molto ha avuto senza rendere conto di un’esistenza spesa senza traccia veruna. E sono io di questi e mi dispero.