Nel camposanto

Sfoggiano al sole le amorose cure i colori sgargianti lungo il viale delle lapidi in fila, mentre sale il pianto fatto a gesti di premure. Mi perdo nello sciame di creature, nel mesto andirivieni dai cancelli all’ora che ritirano gli uccelli le garrule risate, e le paure mi bruciano il respiro. Sugli anelli del cielo che si veste umido a sera, si fanno avanti senza tanti orpelli, le nubi grigie, gonfie di preghiera. E qui, su questo campo del silenzio, tra i fiori destinati a breve vita spargo l’anima incerta e ammutolita, con passo attento dentro il sacro tempio delle fragilità dov’è finita ogni potenza umana e il buon esempio. Però posseggo in dono la coscienza di tanta povertà che ci accomuna, di tanta solitudine e nessuna certezza che prevalga l’apparenza il giorno in cui sarà solo la luna ad ascoltarci, buona, con pazienza.