Morte 23 dicembre 2012 · lettura 1 min · 1162 letture

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Di morte era il suo odore, di tristezza il suo avanzare, di meschinità il suo sorriso che non smette di odiare. E sulle ali della malinconia vola il suo avvenire e quando arriva alla preda essa non smette di dormire... Come un refolo che ti sfiora leggero il cuore, veloce e repentino, nell'attimo fuggente di una morte imminente futura, già s'inizia ad avere paura.

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Giacomo Alaimo