E' il soffio del mattino

E’ il soffio del mattino di febbraio che desta brine sparse per i campi dopo la notte di tempesta e lampi e mi svela più solido ogni guaio. Però sarà la sera a richiamarmi ai placidi racconti della vita davanti alla poesia più saporita, trovata dopo aver deposto le armi di una guerra che non è mai finita. Sono, non sono, sono metà, forse, di quello che sarei mai diventato, un vecchio innovatore confinato dentro emozioni delle cose scorse. Sono credente sempre alla ricerca di verità che sfuggono alla mente, sono dubbioso, e spesso impertinente canaglia che non merita la forca. Però alla sera sciolgo i miei timori, gioisco quando trovo compagnia, divento amenità se la poesia sa infondermi i suoi tiepidi bagliori. Poeta? No! Burrasca e fantasia che coprono le falle del sapere, e laccano di burla il dispiacere vissuto con coscienza a mezzadria.