Non c'è grigio (ripensando la casa nativa)

Non c’è nulla di grigio quassù: non altro che i capelli di mia madre e di mio padre dentro al portafoto. Il ragno, là, nell’angolo remoto sopra a quel rosa idrorepellente ha tessuto nuovamente la tela. Svanito è l’odore di miscela, che sovrastava deciso e pungente il profumo dell’erba tagliata e di vernice sulla staccionata ricamata versione a punto a croce che accompagna l’andare del viale. Già romba a fondovalle il temporale e le colombe a stormo sono andate, come pensieri, versi e poesia ad onda verso un mare di ricordi, mentre vaga nell’aria la promessa che torneranno presto a casa mia.