Dietro al muro solo urla
dietro agli occhi un pianto muto;
una cosmesi di menzogne
per discolpare un amore
sottratto all'Amore.

Sincerità imbavagliata
da una maschera bifacciale
di un rispetto mortificato
nell'eco degli anni.

Libertà negata
nel setaccio del destino
a una bambina e ai suoi occhi
ubriachi di sogni
e a una sposa addentata
in vetrine adornate
dal suo corpo sfregiato
da un senso di colpa svenduto
di una bellezza sfiorita.

Forti i fianchi,
per sopportare il dolore
dell'anima urlante
come bestia al macello.

Fragile il gambo
piegato sul ventre,
stuprate le lacrime
che sostengono il cielo.

Bulbo sterile
che non ha primavera
ma coscienza smorzata
da una furia accecata
nella prigione
delle mura di casa.

Piccola Donna
puoi allevare un'orgoglio
ma non in giornata
ora che il cielo s'è aperto
per le allodole tristi
del fondo delle tue vesti
che volteggiano incerte
se donare alla morte
solo inutili fasce
del suo ultimo macabro
triste pasto vivente.