Qui

Porgerò le mani ai ceppi ardenti nel giorno senza sole che rinnega l’ingresso alla rinata primavera, orfana dei colori più ridenti. Qui, starò vicino a questa fiamma come se l’inverno fosse ancora abbarbicato all’ umida dimora di un bimbo che ha perduto la sua mamma. Avrò racconti dal silenzio intorno, e danzeranno le lingue eleganti al crepito di spruzzi scintillanti che fuggono cercando il nuovo giorno. Con le memorie calde e lontananze che mi danno il respiro di anni scorsi, quando era più facile il disporsi a concerti d’amore e a stravaganze. Qui, contando le ore nei riflessi dell’anima sbiadita, e con la cura di spendere su questa età matura domande mai risolte nei recessi dell’ intima mia instabile postura. Qui.