Dentro il silenzio

Dentro il silenzio, calda, Edith dilaga e inonda nello studio le bottiglie, le tele fatte d'ocra e, più vermiglie, le mie malinconie con cui propaga fin qui la gioventù, e le mie famiglie. Maggio si sente pieno, ma la voce desta le foglie morte e rende l'ora un'estasi sospesa che accalora, e un filo d' inquietudine mi cuoce come pensieri liquidi d'aurora. C'est une chanson qui nous ressemble ...  e continua, continua, e non dà pace la sottile mestizia nata invece del tripudio che avrei avuto se non fosse stato il brano che ci piace. Le melodie rubate ad altro tempo quando non era questa primavera coperta di silenzio che non c'era nei giorni folgoranti come un lampo. Non era questo il maggio che attendevo, ma la “chanson” amica mi pervade, e la ferita vecchia si apre e chiude in un trans che vorrei fondo e longevo.