La maglia di Federico

A Campo i monti perdono le ciglia slanciato nei muscoli come lo svedese, oggi che ne compie trentacinque lo manda a dire bene sculacciando l'asfalto e quel che resta a rotta di collo il padre che lo bestemmia anche nel sonno, a lui non gli va a genio d'averlo vissuto sempre in fuga d'aver il figlio ingrassato le strade e quelle poche donne da Marsiglia millefoglie come scrive Carrese, da le panier a Lisbona l'astuta "...certo, ho visto sudare la roccia" mentre si passa la mano a cancellare gli occhi, i venti e passa anni che lo separarono dal padre "...a Napoli... ci siamo stati un'altra volta babbo" un nuovo gesù per un antica arte dove ogni pietra segue come uno sport a passarsi l'acqua Non ti ho più rivisto mi hai confessato prima di driblare la solita volante, non uscì altro dalla bocca del mio babbo che un 'povero diavolo' oggi di maggio ti ricordo, la maglia rosa su per il Gavia, la tua color carne per le salite prima di Campo laddove i monti perdono le ciglia