Cronaca 15 giugno 2013 · lettura 2 min · 1877 letture

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Otto anni. Un virgineo fiore prematuro alle radici, sgargiante nel giardino dell'eterno desiderio. Le tue carni così belle e profumate e le mie mani, così putride e viscide. Desidero mettere sulla tua bocca la mia lingua, sui tuoi seni non ancora sbocciati, boccioli di femminilità ancora acerbi, desidero posare le mie mani. Eppure... Angelo custode aiutami tu che la notte mi sorvegli, in questo buio così buio l'uomo nero mi rincorre. Un padre impotente non può essere il mio scudo. Angelo custode aiutami. L'orco si avvicina a passi lenti e silenziosamente mi guarda con malizia. La paura mi sale come le fiamme che brillano nei suoi occhi. E l'angelo le prese la mano. Scudo inorridito da tanto viscidume. Di giorno e di notte, la bimba non dormiva per la paura che l'uomo nero la sfiorasse. Ma la pioggia non cancella il letame sotto i piedi. Ora penso a quel fiore, quel fiore solo mio. Le mie mani troppo sudice sul suo seno ancora piatto, tre la labbra di una ninfa ormai lontana vorrei posar le mie. Ma le mani toccano il metallo e le labbra ormai il mio letame.

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Ilaria v

Scrivere è parte del mio essere. La mia prima poesia la scrissi in terza elementare e sono sempre stata contenta di giocare con le parole per creare immagini a mio pacimento... Non posso definirmi una poetessa perchè ho ancora tanto da imparare e devo ancora crescere.....