Morte 26 giugno 2013 · lettura 1 min · 1087 letture

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E quando finiranno le foto da postare resterà l'inutile sfogliare di consunti album e delle pagine sfibrate dagli umidi rimpianti. Quand'ogni particolare sarà colto in ogni sua scansione resteranno cumuli un cuore trapunto di schegge di tempo. Non trova un posto pubblico il dolore, nelle struggenti retrospettive, una poltroncina riservata in prima fila mentre dietro si mormora di un soffrire distante. Fino a quando mani intrecciate accoglieranno madri interrotte? Riprendono usurati gesti ed esse il barcollio d'un moncone di vita. In meri bagagli rovesciati di ninnoli accarezzano la fredda pietra e tornando, il marmo inerte sfuma nei ceri profumati qual scampoli d'esistenza riproposta. Non torna! E non c'è spazio alcuno che umana visura possa misurare laddove accatastare la mestizia. Dalle geometrie della vita si stacca il leitmotiv restano confusi disegni e meandri reconditi: libero è il cuore scarnificato nell'assolo di un lamento soffocato.

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