Barbone

In queste strade circolari, vuote d’anime, spalmate di ciarle annoiate, capovolte, riverse nel mojito, deglutite perché lisce scorrono, sono acqua, né infamia né gloria per loro, anestetico illusorio alla solitudine, alla paura, alla vertigine che provo bagnando la notte col mio insonne buio, che risplende su l’unica luce che capto respirando, dilatando i polmoni a sera per non perdere, trattenere, per imbrattare col tuo cuore un battito alla volta questa pagina altrimenti bianca di solo inchiostro tinta.