Degrado

Mina l'attesa il pensiero sopito troppe volte disatteso e illuso dal vociar di eclatante parola, che grassa di estenuante retorica si squaglia come neve al sole e ci lascia sgomenti alla deriva. Il popolo sempre più ostaggio degli umori turbolenti di casta gongolante nella falsa sceneggiata, ad persona m tutto si acquieta mentre nel tritacarne macera il sudore del popolano nella sua miseria. Gli ideali sopiti e sconfitti in giorni di lussuria e vana gloria, dalla rupe del capitale gettati all'ammasso da venti d'ingordigia spolpati in sconquasso, rivisitata la storia nella sua metrica dai sapienti di turno, che ciarlano secondo il vento. Mina l'attesa il pensiero sopito troppe volte tirato in ballo e stracciato da un'avida modernità che cura il portafoglio, incurante del sano principio e limpido ideale soggiogato alle sue mire e calpestato... senza minimo pudore lei tende la rete. Scempi e voragini si aprono nella natura sempre più offesa e invisa dall'ipocrisia di chi parla sempre di tramandar la storia, mentre inquieta la montagna s'adagia a valle, il sottosuolo esplode le sue frustrazioni e l'onda anomala selvaggia spolpa la costa. Piange l'anima e si dispera per tanta inerzia di un miope contegno devastante e arroccato, negli esempi tracolla anche l'imbelle popolano che lascia impronte vigliacche di quel degrado: il giorno dell'implosione non è remoto forse l'Arca... questo giro non prenderà il largo.