Osservando il mare

Ritmico sciabordio di onde e il frangersi su scogli arresi i minuti restan lì sospesi la vita e la morte ne son le sponde il ticchettio del cordame in ferro su gli alberi assopiti delle barche al porto così l'inverno col suo volto smorto e quel segreto che non afferro il pane del marinaio non cresce a riva ma dove il groppo lo beffa e gioca da una bonaccia tediosa e fioca da mutar in gabbia la propria stiva ma quando il mare diventa vivo e il fluttuar riconquista le vene il vento si profuma di lontane arene punto d'approdo di un nuovo arrivo.