Riflessioni 12 novembre 2013 · lettura 1 min · 635 letture

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Tornerò alle radici del vecchio pioppo sul fiume e scaverò tra i rotoli della nebbia per ritrovare tutti i nomi dei miei giochi bambini. Tornerò alla casa diroccata dei fichi dove ho lasciato il debito di una promessa dentro agli occhi proibiti delle civette. Tornerò sulla strada di Salamanca a parlare con le cicogne di un vicolo oscuro scomparso e a raccogliere una ad una le briciole delle mie rughe. Tornerò alla nostra fermata del tram per perderlo ancora una volta e chiamarti mentre tu al finestrino farai finta di non vedere, mentre tu farai finta di non sentire. Tornerò a casa. Forse allora sarò una guardia della regina impettita nel passo e nelle certezze o forse sarò un venditore a porta di lingua sciolta e occhi tristi oppure sarò solo il vagabondo di sempre con quella cicatrice spezzata nella mano e lo zaino gonfio di favole senza finale, perché non è bastato il tempo, perché è fuggito il tempo, perché non c’è più il tempo.

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Floriano Fila

Il Nicaragua è terra di laghi, vulcani e poeti. Impossibile non sentire il bisogno di scrivere.