Clochard d'inverno (2)

Nell'anima tua persa il vino ti scalda la vena, nemica la terra nell'inverno di brughiera. Nebbia nella lacera veste, la tua gola respira miasmi brumosi e brucia tra bolle d'aria gelata e una luna impietosa. Dove sono il focolare e i ceppi di legnaia, e la fiamma, e i giochi di scintilla su pel camino, verso quel cielo di cristallo che incantò le tue notti? Vai, viandante di paglia e di stanche stelle, carne sputata al bordo della strada, ribrezzo per uomini di effimera vita rubata; rimuovi il tuo volto lebbroso d'affanni, e ciò che ti resta scambia beffardo nel baratto con la morte che ti sia sorella e amica. Niente va più, tra le tue mani il nulla si fa ghiaccio per la tua anima notturna, avvolta nel cartoccio che stretto stringi al fondo della tasca.