Riflessioni 2 dicembre 2013 · lettura 1 min · 1215 letture

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Sicuri siamo dei falsi segnali, presagi crediamo di futuri diversi impregnati, come comete, di materia di stelle. Inquieti viviamo su una giostra che ruota a perdifiato. Volti intravediamo inghiottiti dalla vertigine quotidiana. Altro giro altro anno, come semplici numeri. E aspettiamo ... e ignoriamo distratti che quei numeri sono tutto ciò che che ci è concesso, scatoloni da riempire per il trasloco finale da lasciare però prima di partire lievi. Siamo. Crediamo. Viviamo. Intravediamo. Aspettiamo. Ignoriamo. Riempire e infine lasciare. Tutto inutile, tutto fine a se stesso, se non qualche rivolo di vita sgorgato da noi e forse il ricordo breve che inevitabilmente si perderà nel tempo. Amara consapevolezza.

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Monica Messa

Mi abbandono con piacere alle lunghe ombre che mi oscurano il volto, blu come il cobalto, fredde come il granito. Che cosa mi resta da scrivere ormai? La mia piccola dose d'inconsolata fantasia che freme per essere imprigionata su un foglio bianco. A volte, nel farlo, mi sento una ridicola fattucchiera, tutt