Meraviglia

Volavo spesso con i piedi scalzi sui sentieri dei campi più lontani a cercare le rane nei pantani, le donnole sfuggenti sotto i balzi. E la sorpresa, come una scoperta, della piccola, verde raganella che gracidava, solitaria e bella, nella serata limpida e deserta. Fissa, guardando il nulla nello spazio, agli occhi una fessura indifferente, col ripetuto suono commovente, pareva pianto, verso, a volte strazio. E io: “che meraviglia il tono scabro, che sa di canto nero e di cotone, è il monocorde timbro di un ottone, il disperato incudine di un fabbro!” Ripete l'eco e sale sopra i monti l'indefinita pièce della natura, preludio di un'arcana partitura che muove le sue note dai tramonti. Ma io non potrò mai dare il mio canto per colorire i sogni di stagione, né l'ora che apre, al vespro, la prigione di chi, in ossequio al sole, tacque il pianto.