Ossessione

Rarefatta è quell'aria di bottega pochi avventori e la stanza fiacca, nel silenzio la caffettiera riposa e non sparge intorno tutto l'aroma, solo quel tran... tran... ordinato per le membra del grigio andare. Osservo l'immagine crudele di nervose mani allo struscio protese, nel viso oppresso da isterica follia per quel gioco che umilia e porta via: ancora un altro per provare e l'adrenalina in cattedra sale. L'afferri e te lo senti già in mano il profumo intenso di vittoria, paonazzo e proteso nel solito rito palpitante e teso dritto all'obbiettivo, non vola nemmeno una mosca a distogliere l'ipnotico pensiero. La vittoria è lì...a portata di dito in deciso rincorrersi ardito, un numero solo per vincere il sogno e tutto diventa di colpo concitato: - Ora sbanco e fo' risultato!- E l'occhio nel tremore appannato. Ma... non è quello il numero fortunato e ti centra in pieno il pugno all'ultimo struscio, è un K. O bruciante ben assestato crolli umiliato pesante e poggiato reclini il capo, poi in apnea quell'ultimo sussulto apri il portafoglio e ricomincia il calvario.