Brughiera

Dopo violento acquazzone cammino nella brughiera, frusciante di gocciole sparse mentre il sole si leva spargendo la spessa coperta di nere nuvole ancora gonfie di pioggia; i raggi obliqui del mattino destano lampi e barbagli dall’erba rossiccia e le foglie maculate di ruggine autunnale. Controluce improvviso mi appare un piccolo ramo caduto sul quale un ragnetto ha tessuto la sua tela sottile che come un filo di seta ha raccolto le gocce minute cadute dal cielo e rugiada che brillano come un diadema prezioso di gemme insuete, accese dal sole e fugaci. Brilla per poco con loro l’animo mio sollevato dai tristi pensieri notturni e gode di tanta bellezza. Ma appena quel ramicello si pone per mio cammino davanti allo sfondo lontano di cupa nuvolaglia pian piano sgombrante sparisce l’incanto, che fu purtroppo di così breve vita. Laggiù, lontano, risuona ancora il tuono. Finisce, siccome a un segnale il cammino, la bella brughiera ora ha perso il suo fascino strano. Non più sogni dorati di antiche pietre preziose, non più serena dolcezza; adesso lo sciaguattìo delle scarpe non sembra più musicale e il crepitio delle gocce sul mio mantello è ora motivo di noia e fastidio. Quali sollievi al cuore vedrò tornando a casa? Solo i miei libri attendono, e la mia musica tace.