Natura 8 febbraio 2014 · lettura 1 min · 980 letture

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Gocce salmastre sulle tempie vagabonde scivolano. Come schizzi di sangue da succhiare con le labbra. Le auto corrono, squarciando per la strada mulinelli d'asfalto e di ghiaia. Sessanta frustate nella testa rintrona la campana. Sessanta... Sono le sei. Il sordido rumore di un lampione alle spalle, il cammino al corridoio dei pensieri. Nel bavero il collo stringendo i denti. Un lampo... E pioggia. Notte di pioggia che vai accompagnando il passeggero solitario, quante storie nei tuoi sentieri, quante impronte di taciturni respiri nei labirinti delle tue lacrime. Entra ora un cane in un nascondiglio, bestia furtiva, sferzato dalla furia delle sfere celesti e delle umane miserie. Qui, adagio, io, a scacciare dai passi le tue onde. Mentre il cammino si fa più sottile e la voce più fioca. Il mondo corre, scorrono le ore, la vita ruggisce, la città si spegne. E la pioggia scende.

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Giuseppe Nacchia

Sono nato ad Arcore il 29 settembre 1936. Ho cominciato suonando il piano sulle navi. A sei anni la mia prima visita alla Salerno-Reggio Calabria. A dodici anni ho aderito al Movimento Fascista. A quindici anni ho sviluppato interesse per il punk-rock e per lo ska-punk. A sedici anni i miei primi contatti con la poe