Alla donna

Ho provato l’intarsio, e a modellare la creta rossa e grassa di palude, ma il viso tuo scompare e mi rinchiude nel poco spazio in cui non posso osare. Così rimane vago il sogno amato, e il femminile tratto, la postura che fa di te una morbida creatura, civetta e dolce, timida all’ impatto. Ma io sono scultore e ti propongo parole che amo muovere nei versi tenendo a bada i punti e i capoversi: la sola abilità di cui dispongo. Farò il ritratto, prima, dentro il foglio della memoria liscia che dispiega la grazia del tuo charme e poi si nega per femminile e malcelato orgoglio. Vedrai, farò di tutto perché, infine, riesca a trapelare il senso e il suono con cui poterti chiedere perdono se d’arte e d’ estro non trovo il confine. Ma ogni parola avrà luce sapiente, ogni verso il colore che ti aggrada, ogni strofa l’alone che dirada per svelare il suo palpito fremente. Ecco tu sarai lì, nell’ emozione dell’ inespressa verve che non raggiunge il culmine profondo, e poi congiunge l’amara verità con l’ intenzione.