Lo splendore

So che ho smesso di splendere tempo fa. Lo splendore morì nei miei occhi, nella mia pelle. Morì anche nella mia poesia, i cui simboli scomposti da troppi anni non son degni della tua grandezza. Adesso splendida è giovane, è straniera, è notturna. Quante notti? Non so. Per una ne ho viste cento. Perché una cento volte l'ho contata. In versi che ribollono di rabbia e di peccato. E sono splendide le tue bugie, i drappi con cui hai vestito una nuda codardia. Io sono forse più indegna. Io sono forse più falsa e più finta. Ma ho sciolto la maschera di plastica al fuoco. L'ho sciolta oggi di più con la vergogna. La tua vendetta, crudele, è finita. Cosa rimane? Neanche il sangue rimane. Oggi ricolleziono, una ad una le mie penne dalle ceneri. Mi han detto che sono araba, sarò anche Fenice. La mia testa non è più alta. E le mie gambe cigolano, come vecchie rotelle inutili. Vado via col capo chino. Vado via con le mie gambe a rotelle fragili. Vado via con le speranze gracili. Davanti ho la montagna e ho poco sangue.