Un' altra estate

Profuma il fieno, e trasparenze che solcano gli spazi fino a oriente, parrebbero chiamarci al deja vu di un'estate piacevole e bollente quando a sollecitarla c' eri tu. L' ombra del fico, bianca, ha le movenze dei giorni interminabili, come una donna stanca, l'alito del lentischio ha il dentifricio verde come le foglie acidule di erbe in adiacenze pendenti verso i rivoli che non ci sono più. E' l ' ora del ristoro, ma c'é chi vorrebbe lavorare ancora, chi vorrebbe fatica tutti i giorni per non questuare amara dignità. Noi siederemo al tavolo con la pietà sincera e inconcludente, e sgraneremo gli occhi davanti ai morti in fila sulla banchina estrema o nelle vie roventi dove l'anima cerca libertà. Il profumo di fieno in questa estate lenta che sa di vacanza e turbolenza come altre che abbiamo ormai scordate. Profumo di giustizia confuso alla salsedine che ci rimanda a qualche lustro fa, ma il nostro pianto é vano se non per inventare altre preghiere a un dio dimenticato, nello sconcerto d' infinite sere che danno annuncio dell'oscurità.