Fantasia 17 luglio 2014 · lettura 2 min · 673 letture

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Perdono i loro poteri le zingare quando piove. Negli occhi hanno un gatto nero che diffidente ci osserva passare sperando in un sole anche settembrino pur che sia. E le vedi camminare lentamente nascondendo tra i fiori delle gonne la cenere dei falò alla luna e le ali dell’ultimo vampiro rimasto. Parlano da sole le zingare per una magia o una preghiera forse per un filtro d’amore o solo per amore mentre stringono forte il coltello nel segreto della tasca. Hanno sempre un bambino attorno al collo, figlio di una solitudine o di una malinconia e ti mostrano il seno spavalde guardandoti dritto negli occhi. Del destino degli altri sanno la parte più oscura. Il loro porta il segno pesante di una cicatrice uncinata. Della mano conoscono i monti e le linee che vanno a finire, ma la verità e la sfortuna non te la dicono mai. Oggi piove di sbieco sulla faccia, acqua affilata che scioglie ogni potere. Mi tende la mano la zingara e troppo tardi s’accorge che ho letto e capito che è figlia di un dio sconosciuto perché non c’è linea di vita nel suo palmo, ma solo un carrozzone antico di vento, di lacrime e d’ira.

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Floriano Fila

Il Nicaragua è terra di laghi, vulcani e poeti. Impossibile non sentire il bisogno di scrivere.