Povero vecchio

Stanotte la pioggia ha lavato i tetti di ardesia che ancora bagnati si fanno specchio del primo sole, barbagli accecanti per pochi passanti già desti. Dalla montagna ancora coperta d’uno scialle di nubi qua e la lacerate che dagli strappi rivelano bianchi riflessi di ghiaccio profumata e fresca discende un’aria soave. Su una panca umida ancora seduto fisso la montagna. i lampi dei ghiacci, i riflessi del sole ma più non penso itinerari smaglianti o passaggi nei boschi stillanti. Tra breve, scenderò al caffè un poco tremando allo sforzo: un vecchio che amara inizia un’altra giornata, solinga ed inerte e non trova il coraggio di renderne grazie