Tele imbrattate di fango

Non era amore il suo.
Schiacciava bacche succose
con la punta delle dita.
Regalava briciole
gonfiandole come fossero pane caldo.
Poi si sedette ad aspettare
che gli specchi
parlassero per lui.
Il suo colore
era brillante e sporco
sulla pelle.
Il tempo ha ragione
di spezzare fili
inesistenti.
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L'autore
G Mirra
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