Alla deriva

Fluttua il mio corpo antico a pelo d’acqua, mare ancora e sempre amato, sono come tavola che d’acqua imbevuta sommersa a tratti navighi lentamente, affondando; il sole ardente nei giorni torridi cosparsa di crepature e strappi scheggiati ti rese, schegge che ora pur lacerando sostengono il fardello di rimembranze acute, dolorose, ma il cui ricordo di vita ancora marchia l’asse vagante, sconnessa, già parte di naviglio, privo di scaltro nocchiere, che volse una notte dolcemente silente e leggera lo scafo sugli scogli affioranti, uncinati, che sbranarono tutto. Alla deriva, ora e per sempre, inconsciamente: la mente drogata, di sole e stelle, dal gelo e l’umidore di notti eterne nulla più prova. C’è un coro lontano di voci aliene, c’è un alito di fresca primavera che sussurrano: vieni.