No est unu sonnu

Custa notte at cuguzadu in chelu su mantu pius nieddu chi giughiat e unu suffiu sulenu ‘e poesia m’imboligat che neula ‘e bonu zelu, faghendemi in caminu cumpagnia cun umbras de misteriu dulchemente. Una pregunta mi torrat in mente e pompio insegus a un’atera ia. Idendeti ista notte so cuntentu che inoghe esseres sorridente e bia; est cosa ch’appo solu in pensamentu, ma sigo, imbaddinadu, lentamente. Torrat s’idea isculpida amargamente, benit a pizu s’oju e sa figura, torrat su lampu de un’astru lughente, sos alenos de coro e sa premura, sos nuscos de carignos, mescamente a s’ora chi mi los daias a fura... e torrat limpiu s’estru prontamente. Ma deo non so poeta, so niente, e intendo toccos de malinconia pro puntos de tenore, e melodia de una torrada in “re” cun risolvente; est una ‘oghe de unu muttu antigu in alinos d’attonzu sepultadu. Sigo s’andera in logu iscurigadu in bratzos de s’ammentu, bon’amigu, abbellu abbellu e solu cun s’ispera chi su manzanu torret pius apprigu, comente est a su solitu in beranu. Fatto caminu che unu sonnu istranu, in cust’istramba, torta camminera. - “Est vida, ischidadinde! Custa sera cumandat su dolore soberanu! ” -