I cieli di Carrick- on Shannon
si coprono di nuvole
tristi di dover sorridere
ai solchi martoriati
della Nostra Terra

Prendo ancora un caffè
al tavolino di quel bar
all'angolo della piazza
La strana Signora
che parla con i piccioni
è li come
un universo a sè

Quella donna che tu chiamavi
- La moglie del vento-

Il fuso di pioggia
bagna le mani scarne
protese verso i gioielli opachi
del niente

Lungo le braccia
si capovolgono torrenti
che chiedono perdono
alle colline deserte
del passato

Dal suo silenzio
la musica traspare
dentro spartiti
di fili d'erba
intrecciati
alle dita ossute

I passi lenti
scivolano sul terriccio
delle nostre solitudini

Gli occhi marchiati
dagli spietati giochi
del tempo
restano immobili
a guardare le labbra secche
del vento