Squallida notte

Squallida notte, il freddo umidore mi penetra profondo come fossi pavimento crepato sotto il peso raschiante dell’incuria, meschina, e di pioggia sozza nata da cielo corrotto ma lastricato di disprezzo inutile di sognata grandezza e catafratto di menzogne subìte dallo spirito esausto alpinista di verità ero, diruto fatto poi nel precipizio di stolida realtà intessuta di ostentazione – lacerazioni infette od ori manipolati non muta la vuotezza dell’atto – e pervio ancora a falci sfavillanti di sole smorto senza più calore vado ragliando nella scempia schiera.