Amore 4 novembre 2014 · lettura 2 min · 2428 letture

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Era nella pioggia obliqua, seguiva quella donna, con lo sguardo dei palazzi, era già una canzone, senza artisti, una terribile città, il sole in singolar tenzone, con la notte solitaria dei tassisti. Era nelle scritte, che recitavano Shakespeare, a memoria, ma la memoria è morta, e non puoi ricordarti quante volte ti ho uccisa, spogliandoti della tristezza, che segnava il tuo viso. Così credevamo, così cadevamo, stupido ragazzo illuso, sempre negli stessi solstizi, il tempo è finito, e cosa hai concluso? Ma il tempo non ci conosceva, ingannava gli altri pazzi, che come noi, temevano l’ira degli Dei bastardi, era la nostra grecità innata, il nostro mondo occidentale, le nostre bugie occidentali. Venderemo nostra madre, ma l’abbiamo già venduta, così come ogni parte buona, dalla barba alla bellezza, raggiunte dalla cancrena della consapevolezza, e quanto ancora ci divoreranno, notti di fumo e ubriachezza. E farei a botte, se potessi poi toccarti, con le stesse mani, immacolate e zozze, ridotte al silenzio, ti ho perduta, Milano malinconica, Milano malinconica.

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Walther Avreliano von Graeber

Malum est mulier sed necessarium malum.