Foglie

Il tempo è scritto in mezzo a queste foglie e tu canti con loro il tuo commiato in questo autunno languido e smaltato da un sole che ristora antiche doglie. Autunno e i caldi che si tiene in grembo sprangando le sue porte alla stagione dei rigori invernali e all’ abluzione delle piogge negate a questo lembo. Il tempo nelle foglie del giardino sanguigne, giunte all’ ultimo respiro, nei viali gialle e grigie dove aspiro a cercare il silenzio, e quel bambino che al canto della madre rispondeva con pianto immacolato e cristallino. Oh quante foglie (e quanto tempo é scorso!) fanno ovattati i passi sulla via, sola e macchiata di malinconia, che traccio nel mio solito percorso. L' ippocastano sgrana i suoi marroni come se fosse l'ultimo rosario della stagione per l'anniversario dei cari in volo come i bianchi aironi. O foglie, denudate braccia al cielo degli alberi che vanno a riposare, chiudete nelle vene storie amare e i fulgidi racconti di un vangelo che sciolse alla bellezza le ore avare.