Navigazione incerta

Sono impietrito, dentro l’anima è entrato il virus mortale della sanchezza di vita. I sogni, i disegni sono fogli di carta che non hanno più mèta. Un gorgo nel mare, aperto nel lontano passato – che soltanto in virtù del poco equipaggio restato fedele terminò in una rada che credemmo sicura – s’è riaperto con turbine folle. E ricordo che al tempo, accecato da un Dio superbo, nell’ecatombe sacrificale, a qualche divina potenza non fu rivolto alcun prego. Non attesa, come suole da sempre, ma immancabile adesso si leva vendetta, adesso che morbi e vecchiezza hanno tarpato il procedere in altri luoghi ove forse trovare del loto pietoso i fiori bizzarri o dove scorra Letè, cui impetrare la pietà dell’oblio, scorgo solo una via lastricata di orrori e il raccapriccio di muovere qui gli ultimi passi, mi gela la mente, m’impietrisce ogni senso. ogni affetto.