Impressioni 24 novembre 2014 · lettura 1 min · 851 letture

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Corrono i padri e le madri e i figli, e con loro i padri dei padri, e l’uomo antico a passo svelto, al fuoco e ai gesti familiari. Da qui s'offuscano i fari delle macchine in lenta processione nell'aria acquosa, lungo la strada e risa, scoppi e crepitar di voci. Più in là, sottilissimi tratti di collina innalzano la notte dove non giunge l'occhio né la strada; poca luce palpitante abbozza lievi rotondità, dietro lunghe dita d'ombra e costole di nubi. Ogni cosa par perdersi tra conciliaboli di betulle curve su stagni nascosti, e file di pioppi ammaestrati, in trasognata solitudine così come io sto.

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