Impressioni 8 gennaio 2015 · lettura 1 min · 675 letture

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La poesia è leggiadra come un fiore o tormentata nenia che strazia il cuore, è luce che dà colore al buondì del mattino o il pianto dirotto che riga il viso di un bambino. Sempre lei piange per gli orrori senza pari dell'essere immondo... che affonda le orrende mani, ma quando si volge intorno fra le braccia del creato lei fa dei versi puri... in amore incondizionato.

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Giancarlo Fiaschi