Eppure si muore
ogni notte un po'
con un rantolo in- finito
tra le dita.

Dietro le palbebre
scolorano grafiche
di sogni.

E così
a tramutarci gli istanti in ricordi
per sopravvivere
alle nostre piccole morti .

Qualcuno arreso
sullo specchio deformato
che amplifica gli orrori
di un'umanità alla deriva
che s'infrange su chiusi silenzi
o fugge sull'onda lunga della paura.

A pelo d'acqua, i più,
su riflessi cangianti di parole,
con l'inguine asciutto dei pensieri.

A inventarsi un approdo dietro la rètina
e un ormeggio nell'esiguo spazio
d'in- finito ridotto in sterminati pixel.

Tramandati sul bordo dei risvegli
a crederci vivi.